..::Geléia de Pérolas::..

2003-12-14T11:33:00.000-02:00

Sessão "Sem pretenções literárias"

A Poesia de Pedro

Pedro odiava poesia.
Odiava poesia. Odiava mesmo. Odiava tanto, mas tanto, que se colocares a mais preciosa pérola poética em sua frente, ainda assim ele te diria: é uma merda.
Mas se recortares o poema, e grudares as frases uma a uma, lado a lado, aí sim, te diria: mas que coisa linda!
Pedro dizia que poesia é coisa para desocupados. Ele não tinha tempo pro "blá blá blá" sem fim que não chegava a lugar algum. Preferia romances ou biografias. Mas jamais poesias.
A disposição vertical das palavras provocava tédio em Pedro. Frases e mais frases e uma estrofe inteira pra descrever o que uma frasesinha só, com 2 virgulas e um ponto final fariam com muito mais praticidade. Era objetivo. Preferia o jornal e revistas, mas jamais poesias.
Sempre as mesmas lamentações e apelos. As mesma palavras e metáforas sem zelo. O desconexo tinha vindo a tona mesmo! Ele nunca entenderia. Gostava de cantigas. Preferia as rimas, jamais poesias.
Não que ele não tivesse lido os clássicos: Augusto, Álvares, James Flecker, Robert Frost e outros. Mas até neles a monotonia se exprimia. "Não tinham nada melhor pra fazer?" dizia. Era como se esconder, se mascarar nas palavras para não ter a frustação real vivida.
Mas Pedro não. Preferia o choro ao invés da lágrima contida.
Preferia a vida, jamais poesia.

# posted byGustavo 6:37 AM :

2003-12-10T14:53:00.000-02:00

O PODER DA MÚSICA

Ficar arrepiado, abrir um sorriso de satisfação, ser transportado ao passado ou reavivar lembranças, sentir vontade de mudar algumas coisas na sua vida, vontade de dançar, de correr pela rua numa tarde de chuva ou numa manhã ensolarada, de chorar. Todo mundo sente algo forte quando ouve uma música que lhe toca, e ninguém sente da mesma forma que outra pessoa, cada um sente à sua maneira. Por isso mesmo, uma mesma música pode transmitir sensações as mais diversas em cada pessoa, porque a maneira como cada um sente, não só a música, mas tudo, é única, singular, particular. Às vezes a música te pega pelo coração, às vezes pela cabeça, às vezes pela cintura, às vezes pelos três. Lembro de um conhecido que se arrepiou ao ouvir Opus Dei, do Laibach. Normal, How Soon Is Now ou There¿s A Light That Never Goes Out (The Smiths) provocam a mesma sensação em mim. Canções assim parecem possuir uma espécie de magia, algo que com palavras simplemente não dá pra explicar. Como eu poderia explicar a sensação ao ouvir Perfect Day (Lou Reed) ou Wish You Were Here (Pink Floyd) ou Atmosphere (Joy Division) ou Tonight, Tonight (Smashing Pumpkins) ou When The Music Is Over (The Doors) ou Do You Realize (Flaming Lips) ou Andréa Dorea e várias outras da Legião Urbana?

Publicado por Luciano // 13:44

2003-11-08T17:51:00.000-02:00

Boa Noite Querida

Boa noite, querida.
Esta noite eu não terei medo.
Mesmo aberta as feridas,
não dormiremos tão cedo.

Sentirei o calor de seus beijos.
Esta noite estou mais sereno.
Não terei nenhum pesadelo,
não me sentirei tão pequeno.

Boa noite, querida.
Ao teu lado eu sinto o prazer,
tranqüilo me entrego a voz amiga
que me dá a razão de viver.

Boa noite, querida.
Durma com Deus e
cubra as feridas...

Do livro Lágrimas de Sangue de Romulo Narducci.

2003-10-26T17:57:00.000-02:00

Rabisco por ordens médicas
E por ordens médicas já fui pro mar,
Já tomei sal de cozinha,
Flor delicada,
Tinta de lula,
Veneno de cobra,
Polem, mel, geléia real,
Já fiz terapia,
E tomo Floral
Brinquei com cores e tintas
Já pintei e bordei
Cozinho nas horas de crise
Já amei e desamei
Já fiz Shiatsu e acupuntura
E assumi todos os nós
E agora o que preciso fazer
E tentar esquecer
De por ordem no meus caos

Sexta-feira, Outubro 24, 2003
Divagado e Postado por Chiara

2003-09-20T14:03:00.000-03:00

Joaquim

Ninguém me perguntou, mas vou contar assim mesmo. O curso de crônicas na Estação das Letras vai bem, obrigado. São 11 alunos - nada mal, levando-se em conta que as aulas vão das 15h às 17h. Logo de cara, um deles quis saber: "Professor, o procrastinador pode ser um escritor?". Procrastinador? Quem me salvou foi Paulo Mendes Campos. Há tempos, tinha lido sua crônica "Brasileiro, homem do amanhã", onde ele diz que as duas colunas da brasilidade são a capacidade de dar um jeito e a a capacidade de adiar, ou seja, de procrastinar. Nunca mais esqueci da palavra. "Para o brasileiro, os atos fundamentais da existência são: nascimento, reprodução, procrastinação e morte (esta última, se possível, também adiada)", escreveu o cronista. E, assim, pude responder com toda segurança: "Sim", e explicar porque o procrastinador pode ser um escritor. É uma turma interessada e atenta. Hoje levei a tiracolo o Joaquim Ferreira dos Santos, para dar uma palestra. Joaquim fez todas as gracinhas possíveis: leu crônicas, contou casos, falou com graça do penoso ofício de passar a vida colando palavrinhas uma atrás da outra. Duro agora é voltar a dar aula depois do show de Joaquim.

MAURO VENTURA, 7:44 PM

2003-09-19T19:41:00.000-03:00

Eu quero sossego

"Vamos aceitar que a governadora não queira abrir mão de sua autoridade e da soberania de seu mandato. Respeitemos sua altivez e valentia. No Rio manda ela, e para isso foi eleita. Agora, ponha-se no lugar de quem quer ajudar: você aceitaria dar grana, pessoal, armamento, know-how, sem ter o controle de como esse investimento será usado?

Como confiar na eficácia de um esquema policial que não consegue
sequer impedir a entrada de celulares e armas no chamado presídio de segurança máxima de Bangu?

O problema nessa história de suscetibilidades à flor da pele é que não
se consegue acreditar no que Rosinha prometeu. Será que alguém
acreditou? Não se sabe o que é pior, se a sua soberba ao afirmar que
pode conter sozinha a violência no Rio, ou se a ingenuidade de
recorrer ao exemplo do marido, cujo governo, ela afirma, fez baixar os índices de criminalidade.

Não é nem o caso de discutir a afirmação. Basta lembrar-lhe que, no Rio, há muito tempo foram quebrados os termômetros. Não se precisa de instrumento para medir a febre. Não é como o calor, que a gente acompanha pelos relógios digitais. A violência não se mede com números e nem se combate com palavras.

O que adianta esse surto de "eu prendo e arrebento" se, enquanto ela se reunia no Palácio Laranjeiras para recusar a ajuda do governo federal, perto dali um professor era assassinado na porta de sua casa, às 7 horas da noite, quando saía para passear com o cachorro? Ou se, na Via Dutra, um arrastão aterrorizava os motoristas roubando carros?

Ou se...

Os casos são infindáveis. Será que a governadora não lê a seção de cartas do GLOBO? Na segunda-feira, todas as 14 mensagens publicadas eram sobre a violência. Ontem, eram vinte. Mais do que e-mails ou cartas, eram gritos de aflição, desespero, dor, protesto, revolta.

Essas pessoas não estão interessadas em discutir se a tranqüilidade é
federal, estadual ou municipal, como já se fez com o mosquito da dengue.

Nossos dirigentes adoram esses debates. Mas agora chega de bate-boca entre autoridades, de arroubos, de valentia, basta de ameaças. Como cantava Tim Maia, eu quero sossego, qualquer que seja sua procedência, venha de onde vier. De Lula, Rosinha ou Cesar Maia, de preferência dos três juntos, se isso for possível".

ZUENIR VENTURA

2003-09-14T01:07:00.000-03:00

Ninguém entendia muito bem como aquele mulherão estava com o Brito. Uma mulher que esbanjava charme, linda e, ainda por cima, simpática e inteligente. Tão maravilhosa que mesmo as mulheres mais ciumentas dos amigos do Brito não conseguiam ter ciúmes ou raiva dela. Afinal, ela era legal demais. E extremamente fiel ao Brito.

Mas o que ela tinha visto no Brito? O Brito era feio, pobre, pouco asseado, careca, tinha um físico de orca e ainda por cima era meio chato. Vivia dando furos, inconveniente, já tinha conseguido separar dois casais da turma só na base da gafe. Além de tudo era meio burro e falava palavrões demais. Tudo bem, era um cara legal e bonzinho, e às vezes até conseguia ser simpático, mas isso não justificava a paixão que a Cicinha tinha por ele.

As meninas viviam perguntando pra Cicinha o que ela tinha visto nele. E ela simplesmente suspirava e falava que era paixão. Ô paixão braba, sô! Dizem que o amor é cego, mas aquilo era uma verdadeira obturação ocular!

Só que um dia, ao chegar em casa depois de fazer as compras (o Brito nunca ia e sequer ajudava ela a descarregar, tinha preguiça), ela encontrou o Brito a traindo com a Feiticeira. Pior, do lado ainda aguardavam a sua vez a Tiazinha, a Babi, a Vera Fischer e até mesmo a Maitê Proença, meio amassada, com pagina faltnado... ele nem tentou explicar, veio na direção dela com a cara mais deslavada do mundo pra dar um beijinho de boas vindas e ela, horrorizada, deu-lhe um belo chute no Britinho.Saiu de casa chorando e dias depois, a sua irmã foi buscar suas coisas e deixou um bilhete no qual se lia, entre borrões e marcas de lágrimas, que queria o divórcio.

Todo mundo esperava que o Brito fosse ficar inconsolável, mas ele, pelo contrário, seguiu sua vida normalmente. Nem parecia que tinha perdido aquela mulher maravilhosa, ia trabalhar tranquilo, falava no assunto como se estivesse comentando um jogo de futebol e tinha até melhorado o visual. Perdeu uns quilinhos, agora tomava banho todo dia e tinha até melhorado o humor. E a Cicinha, que tinha se livrado daquele peso, até vestira luto. Alias, ficava linda de preto. Mas nenhum homem podia chegar perto dela, ela não queria saber de nada disso. Ela dizia que era como se tivesse enviuvado, e que o Brito era o homem da vida dela.

Ninguém entendia nada. O Brito passou a sair toda noite e sempre voltava com uma mocréia pra casa. Uma pior que a outra. A última parecia uma colisão de trens de carga de país subdesenvolvido. O Rubão chegava a falar (em off, a mulher dele que não o escutasse) que se tivesse tido uma mulher como a Cicinha, ia broxar com qualquer outra que aparecesse na sua frente. Ainda mais aquele jiló em forma de gente.

Um dia desses, Brito morreu, de repente. Um espanto. O Brito era mesmo surpreendente! Agora que parecia estar remoçado, em melhor forma do que nunca, ia morrer assim? A Cicinha quase teve um troço quando soube. No enterro, ela queria ir junto, chegou a se jogar na vala e não havia cristo que a tirasse de lá! Era impressionante, nem a mãe do Brito entendia essa... coisa!

Depois de algum tempo, descobriram uma carta, esquecida naquela bagunça que era a casa do Brito. Era do Brito, pra quem quisesse ler. E era fantástica.

O Brito já sabia que ia morrer e não tinha contado pra ninguém. E amava tanto a Cicinha que preferiu fazer com que ela o deixasse e morresse de raiva dele do que iver os últimos dias de vida com ela. Por isso saia com as barangas mais barangas do mundo. Por isso que se fingiu de safado, de sacana, de um verdadeiro cafajeste.

No fundo, era a única explicação lógica pro amor da Cicinha por ele. Afinal, ele era o único que a tinha amado de verdade, como se deve amar alguém, e não a idolatrando como uma coletânea de qualidades.

13.9.03

Nishi às 7:42 PM

2003-09-07T11:35:00.000-03:00

Malditos insetos que incomodam o meu lanche!!

lacerda`s Fotolog

2003-08-07T12:49:00.000-03:00

Bretton Woods para leigos

Este Pan é uma grande favela. Nas poucas transmissões que tive saco de acompanhar, percebi que a República Dominicana tem instalações esportivas tão modernas quanto as da escola pública aqui perto de casa.

Mas não vamos ser pessimistas. Mesmo sendo um fiasco de organização, os jogos pan-americanos podem ser muito importantes para a economia local. Por exemplo: se um dominicano conseguir conquistar uma medalha de ouro, o país aumentaria em mais de 50% as suas reservas internacionais.

Escrito por: Mr Manson - [05/08/03 - 05:59]

2003-07-07T00:16:00.000-03:00

THIAGOR

2003-06-19T00:55:00.000-03:00

Romário pretende chegar aos mil gols . Acho difícil .Se ainda joga em clube grande é por causa de seu nome .Suas atuações em campo são cada vez mais patéticas. Fosse qualquer outro jogador com metade do currículo dele , estaria jogando por um Mogi Mirim da vida . "O baixinho abrilhanta qualquer time !'' dizem os puxa sacos da mídia . Romário é apenas sombra, uma caricatura do jogador que já foi um dia . Morrisey quando compôs " Get off the stage " com certeza n?o dedicou ao Romário , mas eu dedicaria . É a cara dele.
Romário saia do palco , quer dizer, saia dos gramados !!

"Get Off the Stage"

oh, you silly old man
you silly old man
you're making a fool of yourself
so get off the stage

you silly old man
in your misguided trousers
oh in your mascara and your fender guitar
and you think you can arouse us

but the song that you just sang
it sounds exactly like the last one
and the next one i'll bet you it will sound like this one

downstage and off stage
don't you feel all run in?
and do you wonder when they will take it away
this is your final fling

but then applause run high
but for the patience of the ones behind you
as the verse drags on
like a month drags on
it's very short
but it seems very long

and the song that you just sang
it sounds exactly like the last one
and the next one i'll bet you it will sound like this one

so get off the stage
oh get off the stage
and when you get down off of the stage
please stay off the stage or leave

get off the stage
oh get off the stage
and when we've had our money back
then i'd like your back in plaster

oh i know that you say
how age has no meaning
oh but here's
your audience now
and they're screaming

get off the stage
get off the stage

because i've given you enough of my time
and the money that wasn't even mine

have you seen yourself recently?

get off the stage
get off the stage

uh hum nuh uh hum nuh uh hum nuh.......
( get off the stage get off the stage get off the stage)

for whom the bell tolls

.

Plagiado por RODRIGO GUEDES 5:15 AM

2003-06-15T18:44:00.000-03:00

Devo confessar que fico um pouco emocionado quando vejo alguém lendo alguma coisa nas ruas. Ora, em um país como o nosso, onde as pessoas lêem tão pouco, isso é deveras raro. Não, pessoas que aqui vêm, o mundo não é como o nosso. Há um mundo real lá fora, de pessoas que nunca viram um computador, pessoas que morrem de frio e fome nas ruas, pessoas que não sabem ler nem escrever. Um pequeno comentário: não me "sensibilizei" do dia para a noite, e não tenho a menor vocação para Quixote social, não choro com mendigos e crianças de rua - bem, quase nunca. Esse post NÃO é um libelo social. Apenas falo isso para lembrar-vos que vivemos em um país onde somos a minoria, nós, que sabemos ler e temos acesso à Cultura.

Junto com essa emoção de ver alguém lendo alguma coisa, me acomete uma curiosidade horrível: de saber o que aquela pessoa está lendo. Enquanto não caço na lombada ou no cabeçalho o nome do livro e do autor, fico irrequieto, incomodado mesmo, como se vestisse uma cueca apertada. Primeiramente, fico olhando de esguelha, de forma blasé, para não ser notado. Se não consigo ver o nome, torno-me um pouco mais ousado, e tento olhar diretamente, sem me importar em ser pego. Cheguei até mesmo a perguntar, uma vez: "desculpe, mas o que você está lendo?", na cara duríssima.

Hoje vi uma menininha no ônibus, de seus 13, 14 anos, lendo. Imediatamente depois de ficar feliz com isso, me deu a comichão de saber o que ela lia. Nào precisou muito, e eu vi o nome do livro. A menininha estava lendo o novo livro do *sigh* Paulo Coelho. Devo ter feito uma cara de indignado, que ela olhou para mim de repente, e eu sorri, com cara de babaca (e com medo até de ser chamado de pedófilo, vai saber... Depois que a internet inventou a pedofilia, tudo é possível).

Será que não tem ninguém para dizer para aquela menininha que ela está perdendo o tempo dela? Alguns poderiam dizer: "Ah, mas pelo menos ela está lendo..." - eu acho isso extremamente medíocre, como se você visse o morador de rua comendo sobras azedas daquele restaurantezinho fresco onde você vai com a sua noivinha-patricinha-cheirosinha e falasse: "Ah, que bom, pelo menos ele está comendo alguma coisa".

Na hora me indignei, e deu vontade de arrancar o livro das mãos dela e gritar: "vai ler Dom Casmurro, infeliz! Pára de ser enganada!"

Ela desceu dois pontos antes do meu, feliz com seu Paulo Coelho na bolsa, e eu com cara de puto dentro do ônibus.

por Bardo

2003-05-31T17:09:00.000-03:00

Estamos Nos Divertindo!
por Nick Hornby
Texto originamente publicado na revista Mojo # 84, de 11/2000; e traduzido por Claudia Ferrari

"À medida que as críticas sobre o álbum 'The Passengers' iam saindo", escreveu Brian Eno no seu diário "A Year With Swollen Appendices", "mais uma vez aparecia aquela sensação ruim no estômago com a disparidade entre o espírito em que as coisas são feitas – alegria, entusiasmo, curiosidade, fascinação – e aquela na qual elas são freqüentemente recebidas – cinismo, falta de interesse, ressentimento ...".

Algumas das críticas sobre o último álbum do Teenage Fanclub, o ensolarado, alegre e entusiástico "Songs from Northern Britain" levam alguém a se perguntar se o Teenage Fanclub foi convidado por Brian Eno para simplesmente ilustrar essa disparidade: aqueles que amaram o álbum ouviram uma tentativa consciente e emocionada de articular a alegria adulta por meio de músicas pop de três minutos (e pelo menos meia dúzia de melodias fantásticas); jornalistas que o odiaram escutaram apenas a banda que perdeu a sua capacidade de inovar.

Qualquer um que tenha gasto cinco minutos na companhia de "Songs from Northern Britain" poderia ouvir que inovação era dificilmente o ponto: você também pode criticar um círculo por não ter cantos pontiagudos ou um restaurante indiano por fazer hambúrgueres ruins. Se você quer inovação, bem ... por que não vai ouvir algo inovador?

Felizmente eles não se desencorajaram com as críticas e o Teenage Fanclub retornou depois de três longos anos com "Howdy!", que soa como se eles tivessem colocado "Songs from Northern Britain" numa peneira para remover os últimos pedaços desagradáveis de pessimismo de suas almas.

"Howdy!" é quase insanamente feliz, uma ode em 12 estrofes às alegrias do amor e da vida e da música e da harmonia, tanto no sentido musical quanto filosófico da palavra. Há uma música chamada "Happiness", e uma música chamada "The Sun Shines From You", e o refrão de "My Uptight Life" (um título que deve ter chamado a atenção os caçadores de inovação por um momento) que é "All my life I’ve felt so uptight / Now it’s all right" (Toda a minha vida eu fui tão tenso / Agora está tudo bem), e primeira linha de "The Town and The City" diz "Feels good to be here again" (É bom estar aqui de volta), e os backing vocals de "I Need Direction" são "Ba-ba-ba, ba ba ba ba ba".

Qualquer um sentindo-se cínico e ressentido deveria sair correndo até o Our Price (Cadeia de lojas populares na Inglaterra), onde cinismo é vendido aos montes, ou talvez às páginas musicais dos jornais.

O Teenage Fanclub tem seguido um estranho caminho. Quando eu estava escrevendo "Alta Fidelidade" em 94, Barry, um dos caras que trabalha na loja de discos que serve de locação ao romance, pregava um cartaz recrutando membros para uma suposta banda. "DEVE GOSTAR DE R.E.M., PRIMAL SCREAM, FANCLUB, ETC." E estava correto naquele momento: o Teenage Fanclub era o sonho de todo vendedor de loja de discos, meio grunge e subproduzido, com uma fixação séria por Big Star. Desde aqueles dias, entretanto, a sua música tornou-se mais rarefeita e limpa e quase perversamente divertida. É como se eles quisessem inverter a direção dos anos 60: eles começaram com "Helter Skelter" e foram trabalhando até chegar em "I Want To Hold Your Hand". É muito difícil fazer o caminho contrário, claro, porque todos nós começamos jovens e cheios de esperança e terminamos amargos e violentos (ou isto não acontece com todo mundo?), então há algo quase heróico em abraçar este tipo de suavidade; ela parece ter sido ganha arduamente e por isso é ainda mais convincente.
"I Need Direction", a primeira música do álbum, aquela com os backing vocals "ba ba ba" quase Austin Powers, apresenta a filosofia atual da banda de forma sucinta: o solo de órgão consiste de 4 notas descendentes, e o solo de guitarra foi roubado de Hank Marvin em vez de Neil Young / Jung. Não é tanto uma obsessão com o passado (porém você ainda pode ouvir The Byrds e Crosby, Stills, Nash & Young tão claramente quanto em "Songs from Northern Britain") como uma obsessão pela simplicidade. A falta de complicação é tudo aqui, a qual é a marca das pessoas que pensam naquilo em que trabalham e como ser o melhor naquilo que fazem – pergunte a qualquer artista de qualquer valor em qualquer área, e eles estarão preocupados em como deixar mais coisas de fora, e não como colocar mais coisas no seu trabalho. Estes caras confiam nas suas músicas e nas suas vozes, e eles têm todo o direito de pensarem assim.

Você pode ler este artigo e pensar que ele não é para você. Eu sugeriria educadamente que se esta é a conclusão a que você chegou, então você é precisamente a pessoa que mais precisa dele. Você provavelmente já escuta muita música triste e complicada, e quanto mais você agüentaria? "Escute aquilo que você está perdendo" eles cantam em "The Town and The City", minha favorita atualmente e presença garantida em qualquer fita dos melhores do ano 2.000. Se você é esperto – e desanimado e triste e amargo – você deveria ouvir o conselho deles.

Scream & Yell

2003-05-24T03:43:00.000-03:00

Eu não sei escrever. Nem versinhos, pensamentos ou qualquer coisa que 'me' explique. Então eu tiro fotos. Meio que nem criança, sabe? Que faz um desenho e aponta... pra tentar mostrar o que ela viu. As vezes funciona.

É bom pisar na areia. O pé afunda.

Posted by Fjäril

2003-04-08T01:43:00.000-03:00

Trocando de biquini sem parar

Em tempos dantes navegados, 31 de março era celebrado na escola como o Dia da Revolução (sic) de 1964, e éramos obrigados a pintar bandeirinhas do Brasil e a cantar o Hino Nacional no pátio do colégio. Com as mãos encostadas no peito, soltávamos nossas vozinhas agudas em uníssono, repetindo mecanicamente uma letra hermética, como se isso fosse capaz de despertar ufanismo em alguém. Oras, é como esperar que um moleque de 11 anos vá criar gosto pela leitura depois de ser obrigado na escola a ler Iracema ou Eurico, o Presbítero. Mas, no meu caso, o Hino soava mais nonsense ainda. Porque, na maior das convicções pueris, eu cantava a seguinte pérola: "Elvira do Ipiranga às margens plácidas". Passei anos intrigado com o misterioso papel de Dona Elvira na proclamação da independência, especulando se não era um pseudônimo da Marquesa da Santos.

Anos mais tarde descobri uma expressão, aparentemente criada por Paulo Francis (na época do primeiro Pasquim), para definir essas ocasiões em que a cabeça da gente viaja longe e recria maionesicamente letras de música: "virundum". Inspirada, bobviamente, pelo fatídico verso inicial de nosso hino, que até hoje causa lapsos em patriotas incautos e jogadores da Seleção, ao cantarem coisas como "verás que um FILISTEU não foge à luta" ou "do que a terra MARGARIDA". Há uma expressão mais contemporânea: "dibikini". Originada por um velho hit do grupo Brylho, Noite do Prazer: "na madrugada vitrola rolando um blues/ tocando B. B. King (ou: trocando de biquíni) sem parar".

Os americanos também possuem um termo para isso: "mondegreen". Para que vocês vejam como a história é antiga, a expressão data de 1954, quando a jornalista musical Sylvia Wright confessou, em um artigo, que havia entendido "lady Mondegreen" no verso de uma canção que dizia "and laid him on the green". No site Kiss This Guy é possível encontrar mais de 2.500 exemplos de letras involuntariamente modificadas. Eye of the Tiger, a música-tema de Rocky, o Lutador, tornou-se "Ivan the tiger". Love in an Elevator, do Aerosmith, virou "loving an alligator". E daí pra pior.

Aqui no Brasil, o "mondegreen" mais hilariante que conheço foi descrito por Mário Prata. Uma amiga dele confessou que, ao ouvir Ciranda Cirandinha, entendia que o verso "o amor que tu me tinhas era pouco e se acabou" significava "o amor de Tumitinha era pouco e se acabou". Para ela Tumitinha era o diminutivo carinhoso de Tumita, um garoto japonês que se decepcionava demais toda vez que se deparava com a volatividade de suas paixões. Quando descobriu que o tal garoto não existia, sofreu pra burro. Parece que ela faz análise até hoje.

Uma grande "especialista" em virunduns é minha amiga Patricia Correia, a Sra. Pedro Vitiello. Que, ao cantar o tema do Sítio do Pica-Pau Amarelo, em vez de "bananada de goiaba, goiabada de marmelo", cometia: "banana a dar de goiaba, goiaba a dar de marmelo".

Outra amiga minha que repassou exemplos ótimos de virunduns é Maria João Amado, a mãe da Júlia. Repasso a palavra a ela:

"Eu tenho 2 músicas que juropurdeus que ouvia diferente: uma é 'Como Nossos Pais'. Naquela parte do 'contando o vil metal', eu entendia 'cortando fio dental'. :) E a outra é uma música de Luiz Gonzaga que diz: 'Luiz respeita Januário.../ Respeita os oito baixos do teu pai'. Eu entendia, e cantava: 'respeita os 'ovo baixo' do teu pai'. KKKKKKKKKKK

Tem uma outra historinha bonitinha de meu irmão mais novo. Um belo dia saímos em família para lanchar na McDonald's recém-inaugurada (isso foi em 87), e Jonga, meu irmãozinho, do alto dos seus 7 anos falava que os Beatles isso, e os Beatles aquilo. Meu Big Brother (irmão mais velho), já de saco cheio da falação, intimou:

- Você conhece os Beatles?
- Claro. Conheço muito.
- Ah, é? Então diga pelo menos 1 música deles.
- Fácil. Tilóptium!
(todos juntos) - O quê?
- Tilóptium!
- E que música é essa?
- Aquela... Tilóptium yeah, yeah, yeah..."

Vai, confessa aí: qual foi o pior "virundum" que você já cometeu? Compartilhe suas recriações musicais no espaço dos comentários...

Virunduns

2003-04-03T03:18:00.000-03:00

Os noticiários econômicos estão comemorando a queda do "risco Brasil" nas últimas semanas.
Vamos recaptular:
Nas últimas semanas eu tive que contar com a sorte para não ser atingido por uma bala perdida ou queimado dentro de um ônibus. Também não posso beber a água da torneira sem medo de estar sendo contaminado por lixo tóxico. E para completar, provavelmente vou pegar conjunivite nos próximos dias.
É impressionante como os economistas conseguem enxergar o mundo de uma maneira diferente...

[Mr Manson]

2003-03-29T03:40:00.000-03:00

Queria entender qual é o mecanismo orgânico que é acionado no meu corpo cada vez que ouço teu nome. Nada provoca a mesma reação. É uma combinação de estado permanente de torcida do flamengo ao cubo, fome de 3 dias, descompressão a 10.000 pés de altitude, pular de bang-jump, foz de adrenalina do Iguaçu. Boca seca, lábios frios, mãos geladas, pés deslizantes de suor, pernas trêmulas e um oco no estômago.

Se ainda sinto alguma coisa por ti?
Que pergunta!
Claro, indiferença.

por Ticcia

2003-03-22T01:36:00.000-03:00

Eu hein!

2003-03-10T12:56:00.000-03:00

Do you wanna get heavy?

E de repente ele apareceu com uma camiseta que imediatamente me fez lembrar de tudo:
Da noite, das músicas, das palavras.
Da cerveja, do vinho, dos filmes preferidos.
Do pôster de Pulp Fiction que eu tenho colado na parede do meu quarto.
Da barba por fazer machucando meu rosto.
Da minha língua deslizando dentro da boca úmida e vermelha.
Do toque, das confissões tímidas, do sorriso quase escondido.
Dos contos escrotos que envolviam incesto e outras coisas.
Do pedido para que no dia seguinte eu o beijasse novamente.
Das ruas sujas e escuras.
Do meu bar preferido.
Dos comentários óbvios e/ou assustados.
Da fase foda pela qual eu passava.
De como eu achei que tudo poderia ser diferente.
Do telefone que não tocou no dia seguinte, nem no seguinte e menos ainda no seguinte.
Dos olhares que fugiam e pareciam pedir que nenhum de nós dois estívessemos ali de verdade.
Do meu medo.
Da minha covardia e insegurança disfarçadas em um comportamento pseudo-amigável e prático.
Do meu ar blasé.
Do modo errado que conduzi tudo isso.
De tudo que mudou em mim.
De tudo que insisti em manter mesmo vendo que estava jogando um monte de coisas fora.
De tudo que eu não fiz.
Das palavras que eu teimei em não dizer.
Da minha insistência em foder tudo.
Da minha maneira auto-destrutiva de enxergar a vida.
Das chances que eu perdi.
Das conversas imaginárias que tive.
Da fase foda pela qual eu passo novamente.
Das chances que eu talvez ainda tenha.
Ou não.

::enviado por Alice - Aliceee | 02:13:39

2003-02-27T00:50:00.000-03:00

Eu queria um mundo melhor. Quero. Tento. Luto. O mundo parece tão sem sentido que esta foi a forma que encontrei de lidar com isso, de dar sentido à vida, lutar para que o mundo e a vida seja melhor, para todos, tentando participar positivamente de algo que é maior do que eu.
Não sei se há vida depois da morte. Mas a vida continuará depois da minha morte, a vida dos outros. A vida no planeta. Então, se não houver nada depois da morte, e minha consciência se apagar como uma lâmpada que queima, que não tenha sido em vão a minha existência. Que eu tenha pelo menos feito algo para que os que vão chagar encontrem um mundo um pouco melhor do que o que eu encontrei.
Não sei se há um Deus cuidando de tudo. Vejo tanta desgraça por aí, miséria, fome, injustiça, guerra, estupros, chacinas. Por isso, na maior parte do tempo me parece que não tem Deus nenhum cuidando de nada. Que estamos sozinhos aqui em baixo se ferrando.
Mas vejo pessoas cuidando umas das outras. E isso muda vidas, situações, circustâncias. É nisso que eu aposto. Se houver um Deus e eu encontrá-lo depois da morte, então ele vai ser capaz de entender essa minha limitação de fé.
Se Deus existe, pode ser que ele tenha posto sobre nossos ombros a incumbência de cuidar uns dos outros. Isso também me passa pela cabeça.
Eu não sei se sou do bem. Diria que essa luta por um mundo melhor faz parte do meu lado bom. Também tenho meus defeitos, erro muito, como todos tenho um lado mau.
Acho que todo mundo tem um lado bom e um lado mau, e dentro das suas inúmeras limitações, têm mais energia em um ou outro.
Não busco a salvação da minha alma. Não gosto dessa conversa de salvação, porque os salvos se acham melhores e superiores do que os que não estão salvos. A salvação da alma é só mais uma ilusão de segurança e continuidade. As pessoas têm necessidade de ter certezas, de se sentirem seguros. Umas fazem plásticas, outras compram casa própria ou acumulam bens. Algumas tentam a fama, outras se casam. E outras buscam se sentir seguros salvando a alma e/ou adotando qualquer religião como verdade absoluta, a qual não existe.
Mas ninguém está seguro em lugar nenhum, em relação a nada. E somos pequenos demais pra entender a vida e ter certeza da continuidade dela.
Busco apenas aliviar o fardo dos outros às vezes, quando posso, porque todos temos fardos pesados, fardos recheados com a dor da existência. E a existência só fica um pouco mais leve e menos dolorida quando um carrega um pouco o fardo do outro.

posted by Rossana Fischer at 9:10 AM

2003-02-25T23:43:00.000-03:00

Sábado, Fevereiro 01, 2003

Sei que vou escrever muita merda aqui. Mas quero que vocês tentem ver as coisas como eu estou vendo, agora.

Todo mundo sabe que vai morrer. Mas ninguém pensa que pode ser hoje. Você não acorda e diz: "Ah, talvez eu morra hoje". Não. É uma idéia vaga, distante. Mas nào está tão distante. Eu nunca pensei que fosse morrer agora. Mas vou. Em menos de um ano. Mas pode ser amanhã.

Essa proximidade me traz uma lucidez impressionante... Agora mesmo, na minha sala, com a casa rangendo com os sons noturnos, tudo está escuro, apenas um monitor faiscando. E eu aqui, sentado. Um maço de Marlboro me encara com insistência, como se dissesse: "Ah, você vai morrer mesmo... Que mal fará mais unzinho só?"

O gato agora levantou-se assustado. Dormia no sofá, sem ter consciência da própria mortalidade. Mas parece saber da minha. Está aqui, se enroscando em minhas pernas. Esse silêncio me incomoda. Preciso de uma música (um réquiem, ha-ha-ha). Preciso de um cigarro.

Expelido por Canceroso

2003-02-10T23:38:00.000-02:00

CAMPANHA

Nunca é demais lembrar...

posted by Kibe Loco

2003-01-18T01:01:00.000-02:00

A inversão dos valores

Um dia eu acordei e tinha mudado tudo. Uma inversão de valores. Tive que me adaptar. Aprender uma porção de coisas na marra. Com a experiência. Experiência besta essa de aprender tudo o que não devia. Estudei no Sion, debalde. Me aborreci à toa com aquelas freiras ensinando francês, boas maneiras... Fiquei sabendo, por exemplo, que hoje em dia não se retorna mais ligação. É chique. Dá status. O importante é ser inatingível, grosseiro. Bons tempos aqueles em que eu falava com Fellini, em pessoa, na Cinecittà, sem intermediários, e passeava com ele pelos estúdios.

- Aqui, minha filha, é o restaurante - mostrava-me ele, o braço por cima dos meus ombros - ali os camarins...

Uma vez liguei também pro George Benson, em Los Angeles, pra mostrar-lhe uma fita da Adriana Calcanhotto, e ele retornou a ligação, interessado! Minha irmã me diz:

- Pára de contar essas coisas que vão achar que você é a princesa Anastácia, que acabou no hospício, feito louca.

Mas tinha uma delicadeza... Ontem vi Nara Leão na TV Cultura, linda, cantando Com açúcar, com afeto. Hoje não tem mais açúcar, ele foi substituído pelo dietil e afeto, então, ah! Corre-se dele como o diabo da cruz. Também ninguém mais canta com aquela delicadeza que fazia até carcará ficar sutil.

Secretária eletrônica só serve mesmo pra pessoa se esconder, ficar quietinha, ouvindo o palhaço deixar o recado. ''Tá pensando que eu vou responder, ah! coitado!...'' Celular é pra ficar fora de área. Tem coisa mais brega que celular funcionando? Antigamente, não. Gente bem educada tinha não só que dar o retorno assim que chegasse em casa e a empregada (nervosa com a possibilidade de errar e perder o emprego) contasse quem ligou. Como também tinha que telefonar para agradecer a festa ou a reunião que tivesse ido na véspera. Pros homens, valia também ligar pra moça no dia seguinte de uma transa, mesmo que fosse só pra fazer uma gracinha qualquer ou dizer:

- Oi, tô aqui .

Agora, não. Ninguém mais tá aí pra nada. Isso dos homens ligarem no dia seguinte então, acabou faz tempo. Foi substituído primeiro por um ''a gente se vê'' muito vago, com um beijinho nos lábios, depois de uma suposta noite de paixão, quando se ia levar o cara na porta. Depois, virou um beijinho na testa, já com o pé no elevador, sem texto nenhum. E mais tarde, um gesto que queria dizer tchau de longe, sem beijinho nem texto pra deixar bem claro que não tem gancho pra próximo capítulo, muito menos pra novela. Também não há possibilidade de virar filme porque não monta. Não tem edição. Falta roteiro, seqüência, diálogo. É, no máximo, um clipe rápido, uma cena que você grava na cabeça e fica voltando, se quiser. Vive-se um trailer do que poderia ter sido. Um flash, uma hipótese.

Outro dia uma amiga jovem concordou em ir pro apartamento do cara contanto que ele ligasse no dia seguinte. Combinaram assim. No dia seguinte ele ligou, como prometera, e quando ela perguntou:

- E aí, quando é que a gente se vê de novo?

Ele respondeu:

- Ah, assim também é demais. Isso eu não prometi pra você...

Mas não houve só uma mudança negativa. De positivo há a vantagem de que hoje em dia mulher pode ligar pra homem, por exemplo, coisa inadmissível naquela época longínqua do Sion, quando mulher tinha que ser inatingível, cobiçada de longe, de preferência passando de helicóptero, dando adeus. Isso quando o auge da transgressão no colégio era matar aula na Sears ou no Jardim Botânico e não matar o colega de carteira na sala de aula ou a professora no recreio com uma rajada de metralhadora.

Mas, cá entre nós, se mal lhe pergunte, o que é que adiantou mulher poder ligar pra homem se ninguém responde às ligações? Conclui-se então que telefone, celular, bip, secretária eletrônica, e-mail, servem pra gente se proteger do outro e não pra se comunicar. Ninguém mais quer se comunicar com ninguém nessa era da comunicação. O outro é uma ameaça constante. O que sempre foi, aliás. A diferença é que vivíamos sonhando com ela. Agora, não. Quando perguntei à filha de um amigo por que ela não ficava de novo com o garoto da festa, se tinha sido tão bom, ela respondeu, categórica:

- Repeteco não preenche álbum de figurinha...

Transam-se todas as possibilidades de sexo, droga, rock and roll, mas o afeto continua encerrado no peito há tanto tempo que até perdeu-se a chave, substituída por um controle remoto.

- E se o Bush invadir o Iraque, a Coréia acabar com os Estados Unidos, um asteróide se chocar com a Terra? - perguntei a um amigo, por fax.

- A gente toma um lexotan e espera bater - respondeu ele, por e-mail, uma semana depois.

[17/JAN/2003]
Maria Lucia Dahl

2003-01-05T03:33:00.000-02:00

31.12.02

Santa da Janela. Não é brinquedo não. Corralito na Argentina. O celular de Fernandinho Beira-Mar. Baba baby baba. Mala de R$1,34 milhão na Lunus. Matou a família e foi ao motel. O decote de Deborah Secco. As mães de Pedrinho. Cerco à Igreja de Natividade. 100% Jardim Irene. Diego e Robinho. O assassinato de Celso Daniel. Eu tenho medo, muito medo. Eva, o primeiro clone? Thyrso e Manoela. Blame it on Lisa. Lula, você vai manter a Cide? Palmeiras na segunda divisão. Cada mergulho é um flash. Robert Scheidt hexacampeão mundial. Atentados em Bali e Mombasa. O ano do euro. Gisele: fur scum. Os lábios de Daniela Cicarelli. O cabelo de Ronaldo Cascão. Free Winona. A voz do Gato Mestre. O pretzel de Bush Júnior. Concordata da World Com. Dadinho o caralho, meu nome é Zé Pequeno! Dólar a quatro reais?! Rubinho abre alas para o alemão. Palmas no JN para Tim Lopes. Paulo Coelho na ABL. Blogger Brasil. Esse eu agarântio! Duda Mendonça. O avião da TAM matou a vaca. Chipkevitch gosta de criancinhas. Gretchen apanhou do noivo. Morreu um Clash. Free Olivetto. Canonização da Madre Paulina. Além do Céu Cinzento invade a rádio. Roberto Carlos canta rap. Britney Spears não é mais virgem. Maldito Risco Brasil. 1 milhão e meio de votos para Enéas Carneiro. Se eu fosse você, procurava um médico. Asehere ra de re. How you remind me? Michael Jackson balança bebê na janela. Chechênios invadem teatro russo. Carandiru foi implodido. Meu filho se chama Mano Wladimir. A volta de Herbert Vianna. Morreu um Ramone. A cabeça raspada de Patricia Pillar. Rosinha Garotinho, programa de índio. Free Belo. Lágrimas de Kléber Bambam. Oscar politicamente correto. Cadê Osama? Saudades do Audiogalaxy. Pelé esqueceu de dar a bandeirada. Já sei namorar. The Eminem Show. Fátima Bernardes musa da Copa. William Bonner para Presidente. Os dentes quebrados de Reynaldo Gianecchini. A bala que acertou o jabuti. O franco-atirador de Washington. Serra & Rita. The Osbournes. Pepsi Twist. Calouros do Raul Gil. No more Free Jazz. Os pelados de Spencer Tunick.

Xô, 2002!

E que venha 2003. Um Feliz Ano Todo para cada um de nós. Até lá.

Alexandre Inagaki

2002-12-23T01:22:00.000-02:00

Nada é real. Nada mesmo… no fim estamos todos sós, mendigando por um pouco de amor que, com boa vontade e muita carência, acreditamos que é real. E quando descobre-se que não existe amor nenhum,porque nada existe realmente, bebe-se... muito até vomitar bílis e chorar até não ter mais lágrimas. Que desperdício, sou um tremendo desperdício como pessoa.

n.p.- “Il n’y a pas d’amour heureux” – Françoise Hardy

enviado por Tati - Sugar Kane as 04:41:33.

2002-12-22T12:00:00.000-02:00

.:Tesão é você por pra rolar um disco que há muito tempo voce não ouvia e lembrar que ele foi trilha sonora de alguma parte de sua vida. Que esse disco te traz lembranças, boas ou más, de fatos que você foi o personagem principal ou apenas um figurante no fundo da cena, mas que de alguma forma marcou sua memória e “colou” essa passagem com aquela determinada música.
Existem músicas em que essa “associação” foi impregnada no senso comum, mas não é esse o caso. Eu falo daqueles discos que “descobrimos”, antes ou depois da maioria, e se tornaram quase parte de nós mesmos. Aqueles que você vai ouvir até morrer.
Quase sempre são discos muito bons, daqueles que figuram em qualquer lista dos “melhores do século”, mas também tem aqueles discos que só você gostava, aqueles que a galera dizia: “É bom, mas o outro é bem melhor” e você não conseguia entender como.
Ouvi alguns discos essa semana que faz tempo que não giravam no prato e tive uma avalanche de fatos, casos, tretas e baladas que vivi e que aquelas músicas me faziam viver de novo. Eis alguns:

Sabbath, Bloody Sabbath - Black Sabbath
Na escola, só eu gostava deste disco. Enquanto as opiniões da galera se dividiam entre o primeiro e o Volume 4, eu me acabava ouvindo o Sabbath quase progressivo. Mas esse disco me pegou no começo da adolescência, a fase mais bacana e também mais sem noção de nossas vidas. Eu tava virando homem e o Ozzy mandava Killing Yourself To Live. Enquanto esse disco existir, eu não vou me esquecer das quebradas de cara e das descobertas do caralho que fiz aos 14 anos.

The Real Thing - Faith no More
Esse foi um choque. Tinha 16 anos quando ele foi lançado e chapei desde da primeira vez que ouvi Epic. A música já rolava na rádio, mas eu ouvi o disco inteiro pela primeira vez na casa de um cara que tinha acabado de voltar de um intercâmbio na Inglaterra. Ele seria lançado aqui pouco tempo depois, mas saí da casa do cara com a velha e boa Basf gravada. Enquanto Patience já enchia nosso saco, o Faith quebrava tudo, misturando um monte de coisa em uma dúzia de músicas. Ouvi durante tanto tempo que ele rolou de fundo musical em boa parte de minha vida.

Give Out But Don’t Give Up - Primal Scream
Esse eu “descobri” mais tarde, tres anos após ter sido lançado. Foi numa fase com recordações tão boas que toda a vez que ouço não consigo tirar o sorriso da cara. Aquele puta rockão stoneano, baladas lindas e sexys, George Clinton na parada e aquele ar de loucura total caíam como uma luva naqueles tempos. Eles podem lançar quantos Screamadelica ou XTRMNTR quiserem, mas esse continuará sendo inesquecível pra mim.

Gravado ao vivo por Danilo às 16:11:18.

2002-12-21T02:28:00.000-02:00

Quem topa dar um help?

A Rossana Fischer, do Wumanity, está escrevendo um livro sobre blogs! O prazo está meio apertado (a editora quer o material até o dia 10 de janeiro) mas mesmo assim ela gostaria de contar com a colaboração da gente para um dos capítulos. Ela faz duas perguntas básicas, e vai selecionar as melhores respostas para o livro.

Esta é a pergunta para os blogueiros:
Por que você bloga?
Esta é a pergunta para os leitores (pode ser leitores que têm blog e leitores que não têm blog):
Por que você lê blogs?

Vocês podem responder lá ou aqui mesmo nos comentários, que depois ela vem e cata, OK?

Por Cora

2002-12-21T02:15:00.000-02:00

livro:

já tenho uns 60 depoimentos das pessoas do porquê elas lerem e escreverem blogs. muita coisa boa no post da Cora (este aqui), no meu post ali embaixo e por também por email. Raphael Perret, André Machado, Nannda, Edney, Marina W, Bia Badaud, Fal, Ralph hot kalango, Lu solo mio, Jululi, Déia dona dos gatos, Luiz Patriota, Nandi, Sam, e muitos outros, todos escrevendo, participando, contribuindo. A Zel já deixou eu usar os arquivos dela, porque ela já fez essa enquete em 2001. a Rosana Hermann e a Cora não só avisaram em seus blogs, como vão me mandar por email. a Aninha do Udigrudi também vai me mandar. O Marcelo Träsel avisou no blog dele e o Ralph também, mandando o pessoal pra cá. Escreva você também, nos comments deste post aqui, ou no post do livro, ali embaixo, o porquê de você escrever em um blog, e/ou o porquê de você ler blogs. Estou contando com os amigos. e com quem eu não conheço também. se a janela do comments estiver congestionada, mande pro meu email: rossana@wumanity.com
o que não couber no livro vai virar uma página permanente daqui do wumanity, pra todos nós, essa discussão é muito importante pra não ser guardada.
;-)
Pra quem já participou, obrigada, obrigada mesmo.
(desculpe a falta de links aqui, não dá pra por agora)

por Rossana Bocca Fischer

2002-12-19T15:18:00.000-02:00

(o amor acaba)

29/04/00

Recebo uma ligação de uma colega da faculdade, a Graça, me convidando para ir até o apartamento do Brodt assistir filmes brasileiros e beber vinho vagabundo. Penso sobre esta esquisita tendência dos jovens universitários burgueses, de querer agir como gente pobre, fazer coisas de gente pobre, tomar vinho vagabundo, almoçar nos restaurantes mais baratos e pechinchar qualquer preço, não importa quanto dinheiro se tenha na carteira. Eu mesmo faço questão de pedir pão com manteiga e café sempre que preciso comer numa padaria ou numa lanchonete de estrada, ainda que possua dinheiro de sobra para adquirir uma comida mais decente. Um burguês moderno é um sujeito que experimenta um verdadeiro prazer subversivo ao pedir um pão com manteiga e um café preto numa padaria.

Não há nada mais improdutivo e tedioso do que uma tarde de feriado de um jovem universitário burguês como eu. Depois de acordar ao meio-dia e comer um farto churrasco preparado pelo meu pai, me esparramei no sofá e assisti um péssimo telefilme norteamericano. Toquei um pouco de violão, li umas trinta páginas de um livro e vim pra frente do computador. A idéia inicial era escrever um texto qualquer, um esboço de conto, ou simplesmente digitar sem preocupações os principais pensamentos que me atormentam enquanto como churrasco, leio livros, toco violão ou vejo filmes. Muitos pensamentos me atormentam, o tempo todo. Além disso, há os sonhos. Ontem sonhei que seduzi e trepei com uma colegial bem riquinha e fazida, daquelas de catorze ou quinze anos, caricaturas vulgares de mulheres adultas, maquiadas demais pra sua idade, estufadas de desejos sexuais e idéias fúteis.

A Clarice foi para o litoral com a família, e aqui estou eu dividido entre a saudade da mulher que eu amo e a culposa vontade de aproveitar sua ausência para obter sexo secreto com alguma outra mulher, coisa que serei incapaz de realizar, como sempre, porque respeito e amo ela e quero ficar com ela. Corpo e espírito, amor e desejo, grandes exemplos dessa dualidade insolúvel e dilacerante que é uma vida humana. Durante minha adolescência tudo que eu queria, tudo mesmo, era um compromisso romântico e seus desdobramentos mais comuns: companhia para festas e cinema, garantia de sexo, aquela adorável segurança de possuir uma pessoa para nos fazer companhia debaixo de um cobertor numa noite fria, fazendo brincadeirinhas de casal. Eu era um adolescente tímido, demasiadamente seletivo e inseguro sexualmente, de modo que boa parte dos meus sofrimentos tinha origem na oposição entre a minha solidão e a putaria alheia. Era natural que eu depositasse minhas esperanças de redenção na possibilidade de um relacionamento estável, que nunca vinha, ou pior, parecia cada vez mais distante. Todos os textos que eu escrevia naquela época estavam contaminados por um pedantismo asqueroso e por epifanias românticas vergonhosas. Mas aquele tempo passou. Hoje sou um cara comprometido, e sofro um por um todos os dilemas e delícias típicos dos caras comprometidos.

A Graça me pergunta ao telefone se vou aparecer lá no apartamento do Brodt para ver filmes e beber vinho vagabundo em garrafas verdes, de plástico. O que eu quero, em ordem de preferência, é o seguinte: fazer putaria; ficar a noite inteira na frente do monitor escrevendo contos engenhosos que possam alimentar o conteúdo de meu possível livro de estréia; e, por último, fazer isso a que sou convidado neste instante: ir até o apartamento do Brodt, tomar um bom trago de vinho vagabundo e assistir "Bonitinha, mas ordinária". São as três coisas básicas que compõem uma vida humana: trepar, produzir e matar tempo.

Escrever seria produzir. Eu queria muito produzir alguns textos nesta noite, mas no fundo eu sei que isto será impossível. Tenho muitos sentimentos e idéias, mas eles estão desordenados, como peixes escorregadios que escapam das minhas mãos. Desse turbilhão de sentimentos e idéias, é preciso que uma ou duas sensações se destaquem num insight ou algo assim, mas eu me conheço, sei que isso não vai acontecer hoje. Posso entrar madrugada adiante na frente do computador, e não serei capaz de fazer mais nada além de navegar por sites inúteis, ler e responder alguns e-mails desimportantes e baixar arquivos de música. O dia de hoje está condenado a ser improdutivo. É uma certeza intuitiva. Eu sei disso, simplesmente sei.

Tampouco posso acreditar na possibilidade de sair pela noite e conseguir comer uma guria qualquer. Porque já aprendi que hoje em dia ninguém mais trepa, assim, sem mais nem menos. Ninguém sai pra rua e "consegue uma trepada". Nada disso. Nunca antes na história da humanidade a vontade de trepar foi tão dissimulada quanto agora. Generalizando, ninguém mais faz sexo por aí, como se fazia até antes da década de oitenta. Ir numa festa, encontrar uma pessoa por quem sentimos desejo, trocar olhares insinuantes com ela, beijar, e finalmente arranjar uma maneira rápida de foder e esquecer disso pra sempre. A não ser em lances de sorte ou em raras exceções, isso não acontece mais. Somos conservadores demais, há doenças demais, e assuntos fúteis demais para nos manter ocupados até que a noite acabe e voltemos pra casa mais uma vez desacompanhados. Nunca houve tanta gente se masturbando no final da madrugada quanto neste fim de milênio.

Não há muita probabilidade, portanto, de que eu consiga escrever um conto ou trepar com alguém nesta noite de feriado. É por isso que vou dizer pra Graça que sim, que vou até o apartamento do Brodt para assistir "Bonitinha mas ordinária" e me embebedar com vinho vagabundo, deitado em colchões e almofadas no meio da sala, no meio de amigos com os quais vou trocar piadas conhecidas, dar algumas boas risadas, sem que o sexo ou a literatura ocupe nossos pensamentos por um instante sequer.

Se a Clarice estivesse na cidade, eu iria agora até a casa dela, eu beijaria sua boca conhecida e passaria a mão pela sua pele incrivelmente macia. Ela me acharia meio estranho e perguntaria por que eu estou tão quieto. Ao invés de responder que estou cheio de idéias na cabeça e não consigo passá-las para o papel, ou que estou sofrendo a opressão de meus impulsos de promiscuidade, eu responderia que nada, que está tudo bem. E seria verdade, tudo estaria bem mesmo, por causa da presença dela ali do meu lado. O desejo, a necessidade de expressar sentimentos e de traduzir o mundo, são coisas das quais não nos livramos assim tão fácil, e é bom que seja assim, senão tudo poderia ficar muito monótono. Visto uma roupa e me preparo para ir até o apartamento do Brodt, onde verei filmes, darei muitas risadas e ficarei bastante bêbado. Chegarei em casa perto do raiar do dia, ou vou acabar dormindo fora mesmo, no próprio apartamento do Brodt. Resolvo então bater aquela punheta agora mesmo, antes de sair.

06/05/00

Por que logo no primeiro dia frio do ano? Mas enfim. Caminhamos de braços dados pela calçada da Rua da República, contra o vento gelado. Ela com seu casaco de couro verde, especialmente bonito no corpo dela. Todos os bares estão cheios demais, não nos servem pra nada. Precisamos de um lugar onde possamos conversar baixinho, encostar a cabeça na parede e olhar muito nos olhos um do outro.

Passamos na frente de um certo Bar da Fofa. Pequenino, com seis ou sete mesas, vazio. Porta fechada, fui bater, mas ela bateu antes. Sempre assim. É ela que resolve os problemas, fala com as pessoas, e me puxa triunfante atrás dela quanto tudo foi resolvido. Eu adoro isso.

Um velho abriu a porta, era o dono do bar e falava espanhol. Nos deixou entrar pra tomar umas cervejas. É o que precisamos: ficar sozinhos num bar fechado, longe do vento, vazio, e beber cerveja.

O rádio do bar toca boleros. Eu nunca escutei boleros, mas acho lindo. Foi ela que me disse que eram boleros. Eu não saberia.

Tentamos conversar, mas não havia muito assunto. Fiquei esquentando as pernas geladas dela por baixo da mesa, usando minhas próprias pernas e as mãos. Confusos, os dois, sem saber como agir. O que está faltando? Qual o nome desta coisa que foi sumindo, sem razão nenhuma, independente da nossa vontade? Paixão? Amor? Qual a diferença? Onde termina uma e começa o outro? Ou só existem juntos? Eles acabam, isso está muito claro. Mas por que? E o que podemos fazer para evitá-lo? Podemos fazer alguma coisa? Ainda a minha melhor amiga, a minha melhor amante, melhor confidente. Ainda a pessoas que mais me entende, a que mais me tolera, a que sabe exatamente como me tocar, me fazer cócegas, me corrigir. Ainda o mesmo cheiro delicioso, a mesma pele macia, o mesmo jeito carinhoso de se deixar abraçar. Ainda tudo. Tudo, menos algo. Esse algo, que se esvai, eu não compreendo. Ela também não compreende. Acho que não nos é possível compreender.

O vento empurra a porta do bar com tanta força que ela cede e se escancara, nos cobrindo com uma onda de ar gelado. O dono do bar vem correndo fechar a porta, e diz algo num espanhol muito rápido, incompreensível. Não entendo, e peço pra ele repetir. Ele repete, rindo, mas não entendo ainda. Deve ser algum gracejo. Ela entendeu, e me explica: "Gasparzinho". Ele disse que era o Gasparzinho, abrindo a porta.

Quando finalmente vamos embora do bar, a coisa está terminada. As palavras difíceis foram ditas. A situação, contudo, é de que nada mudou. Parece uma brincadeira. Por que estamos fazendo isso? Tenho medo de me arrepender. De ter que conviver com a dor de ter deixado o amor da minha vida escapar. Mas o amor, essa coisa que simplesmente acontece, do mesmo modo escapa. Simplesmente. Tem seus mecanismos secretos, uma vontade própria. Não temos o poder de administrá-lo. Ele termina. Pode durar um mês, um ano, dois anos. Não muito mais que isso. Então termina. E é nesse instante, quando o amor termina, que um relacionamento entre duas pessoas verdadeiramente se inicia. É o momento de fazer concessões, de abdicar de uma parte de nós mesmo, todos aqueles clichês. É necessário muita coragem e convicção pra ir adiante. Nunca tivemos a intenção expressa de ficarmos juntos pro resto da vida. De casar, ou de ter filhos. Do que estamos reclamando, então? Não podemos reestabelecer o encantamento inicial, como viramos uma ampulheta. Chegou o momento de admitir que alguma coisa se esgotou, por mais intangível que seja. Se esgotou, e é inútil reanimá-la artificialmente.

Caminhamos de volta pro meu carro abraçados, com muito frio. Ainda estou confuso. Nos beijamos como se estivéssemos ficando pela primeira vez. Não sinto alívio, nem arrependimento. O que mudou, e o que permanece? Só sei que, esta noite, dormir sozinho vai ter outro significado.

Camus escreveu em uma frase aquilo que levei dois anos pra assimilar. "O amor não dura, e mesmo que durasse a vida inteira, ainda assim seria incompleto". Verdade. A vida é curta, e o êxtase só é atingível em instantes. Está claro que é assim. E nem poderia ser de outra forma.

(relido, revisado e refletido ao som de Mogwai,especialmente 'katrien', 'r u still in 2 it' e 'mogwai fear satan', do disco Young Team)

publicado no Cardosonline #162 © Copyright 2000 Daniel Galera

2002-12-13T00:33:00.000-02:00

Quarta-feira, Novembro 27, 2002

daí eu acabei lembrando de uma coisa que eu vi dormindo, e anotei sem cerimônia com o garçom lendo por cima do meu ombro: você é um desses anjos duros da cinelândia que estão sempre se atirando do monumento. os pombos cagam na tua cabeça, os meninos picham os teus panos esculpidos e você finge que voa. faz um belo movimento congelado de mármore com essas asas pra mim.

posted by international jetset at 14:24

2002-12-11T01:53:00.000-02:00

a indecência pode ser saudável
D.H. Lawrence [trad. José Paulo Paes]

a indecência pode ser normal, saudável; na verdade, um pouco de indecência é necessário em toda vida
para a manter normal, saudável.

e um pouco de putaria pode ser normal,
saudável. na verdade, um pouco de
putaria é necessário em toda vida
para a manter normal, saudável.

mesmo a sodomia pode ser normal, saudável desde que haja troca de sentimento verdadeiro.

mas se alguma delas for para o cérebro, aí se torna perniciosa:
a indecência no cérebro se torna
obscena, viciosa, a
putaria no cérebro se torna cifilítica
e a sodomia no cérebro se torna uma missão, tudo, vício, missão,
insanamente mórbido.

do mesmo modo, a castidade na hora própria é normal e bonita. mas a castidade no cérebro é vício, perversão. e a rígida supressão de toda e qualquer indecência, putaria e relações assim leva direto a furiosa insanidade. e a quinta geração de puritanos, se não for obscenamente depravada, é idiota. por isso, você tem que escolher.

>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

moral da história: continue praticando a promiscuidade intelectual. não seja fiel a suas idéias, recicle. tem idéia que só mostra pra que serve quando vira papel higiênico. faça um minuto de silêncio em homenagem as boas idéias mortas. esta cópula de letrinhas é dedicada ao falecido [putaria.]

Kzine

2002-11-04T01:51:00.000-02:00

Sucesso e Alma

Já fui convidado a participar de uma banda que visava unicamente o dinheiro. E eu sentia aquele embrulho estranho no estômago toda vez que eles se referiam à própria banda como "o produto". "O produto foi aprovado por Fulano" ou "o produto tem tudo para ser bem recebido no mercado". Agüentei uma semana - dois ensaios.

É mais ou menos como o preenchimento de um cadastro desses da Internet, trazido à tona pela nossa doce estrela: No campo profissão, dentre as várias opções, uma era: "comerciante/artista". Até que ponto vai a alma de alguém... eu que nunca tive a ilusão de ser um cara perfeito, que tivesse consciência de todos os meus atos, nunca admitiria a hipótese de vender algo assim. Só penso, triste com meu zíper (os botões já caíram): o que leva uma pessoa a fazer isso? E respondo, no segundo seguinte: dinheiro. E não consigo deixar de dar aquele sorriso de lado, amarelo, e reconhecer que a culpa não é deles.

Uma vez, minha sobrinha me perguntou: "Tio, quem foi o melhor guitarrista do mundo, o melhor de todos?" - e a resposta, que ela não entendeu muito bem, mas que daqui a alguns anos talvez fará um pouco mais de sentido em sua linda cabecinha de criança, foi a seguinte: "acho que foi um joão qualquer, que morava numa casinha pobre, trabalhava em três empregos pra sustentar a mãe e seus cinco irmãos, e só tinha tempo de pegar seu violãozinho surrado de vez em quando, aos domingos. Mas que nunca teve sua chance".

Jimi Hendrix foi um crioulinho pobre de Seattle que teve sua chance - por pouco não foi apenas mais um jovem americano que morreu na guerra do Vietnã - ele que, poucos anos antes do sucesso, era paraquedista do exército americano. E se ele não tivesse sua chance? O mundo hoje estaria em seu pleno curso, o meu guitarrista preferido seria outro, e a vida estaria seguindo seu caminho imperturbável até o fim.

Por isso é que eu acho que o artista mais genial do mundo ainda não foi descoberto. Porque isso é questão de alma - e alma, todos temos. É só deixá-la falar, bem alto.

mais uma de Mr. Raulzito

2002-11-03T13:18:00.000-02:00

# Conversa de um cara com o atendimento da assistência técnica do celular:

Como não ficou pronto ainda? Vocês me garantiram que em dois dias o telefone estaria consertado, e já tem quase uma semana. Eu preciso desse telefone e... O quê? Minha filha, você não está me entendendo. Eu sou bicha, homossexual. Estou indo buscar o telefone em meia hora. Se ele não estiver pronto você vai ver o escândalo que eu vou fazer aí nessa loja!

Lógico que quando chegou lá o telefone já estava consertadinho.

26.9.02
Sgmed

2002-10-28T00:47:00.000-03:00

Quando Eu Ficar Velhinho Quero Ser Roadie do Meu Filho

Às vezes eu penso que já é hora de ter um filho. Um japinha de cabelos espetados com o corpo cheio de dobrinhas correndo pela minha casa. Ou uma pequeninha oriental que mais parece uma boneca de porcelana. Sim, estou ficando velho, cada vez mais próximo dos trinta anos e meu instinto paterno começa a bater mais forte.

E então eu penso no rock'n'roll. Sei que posso parecer um louco, mas não há como separar a idéia de ter um filho do rock'n'roll. Minha vida toda foi definida pelos discos que ouvi. E quando eu for pai não será diferente.

A mãe provavelmente não vai gostar, mas eu irei fazer de tudo para que a criança tenha um nome rock'n'roll. Se for menino, penso em Lennon ou Dylan. E para menina, quero Ronnie, Dusty ou Nico. Sonho também em deitar sobre a barriga da futura mãe e, com um fone de ouvido, fazer o bebê ouvir minhas canções prediletas. Iria montar uma seleção em ordem cronológica: começo com Elvis, depois muito soul e pop dos 60, mudo para Beatles, Beach Boys e Velvet Underground, vou para a new wave e punk dos 70, faço uma intensiva de rock inglês dos anos 80 (com ênfase, claro, no Echo & The Bunnymen), passo pelos Pixies e pela cena de Seattle até terminar nos britânicos do Teenage Fanclub, Radiohead e Travis. Para o parto, já escolhi até a trilha-sonora. É "In My Life", a minha predileta dos Beatles. E de madrugada, quando ele acordar, vou cantar "Be My Baby" e vê-lo dormir em meus braços.

Meu filho vai crescer assim: em meio a discos e as histórias que cada um deles me trazem à memória. Talvez ele se revolte e deteste a música que seu pai adora. Talvez ele morra de vergonha cada vez que seu pai diga que vai ser o DJ da sua festa de quatorze anos. Talvez ele resolva, por birra, torcer para o Internacional e virar sambista. Mas quer saber? Eu não me importo em correr este risco. Até porque a paixão pelo rock'n'roll é a maior herança que posso deixar. E, você sabe, um Takeda sem paixão não é um Takeda.

Spectorama

2002-10-27T10:36:00.000-03:00

outubro 24, 2002

no começo do blogpop (quando ele ainda era do blogger) eu escrevi sobre o filme "antes do amanhecer" e acabei recebendo alguns e-mails de apaixonados sobre o filme. esqueci de comentar sobre um dos momentos mais verdadeiros e delicados do filme.
os dois personagens, interpretados por julie delpy e ethan hawke, estão em uma loja de discos em viena. eles ainda não se conhecem direito e estão naquela fase de curiosidade e atração. a meiga francesinha interpretada por julie delpy escolhe um vinil para ouvirem numa das várias cabines da loja. o disco é da cantora folk americana kath bloom.
nesse momento que acontece a mágica. come here, bela e simples canção, começa a tocar e os nossos protagonistas ficam calados. muito se fala sobre os mais românticos ou mais sexys beijos da história do cinema, entretanto ninguém fala daquele momento que antecede o beijo. a troca de olhares tímidos, o silêncio desconfortável, o suor e o coração batendo. e isso que é retratado fielmente nesse belo momento. toda a tensão que qualquer um já experimentou. richard linklater deixa os atores liderarem o clima dessa cena. você fica nervoso junto com eles.
principalmente quando o beijo não chega. é um dos anticlímax mais belos do cinema.

come here

(kath bloom)

There's a wind that blows in from the north
And it says that lovin' takes its course
Come here
Come here

No I'm not impossible to touch
I have never wanted you so much
Come here
Come here

Have I never laid down by your side
Baby let's forget about this pride
Come here
Come here

Well I'm in no hurry
You don't have to run away this time
I know that you're timid
But it's gonna be all right this time

There's a wind that blows in from the north
And it says that lovin' takes its course
Come here
Come here
Please...
Hey hey...
Hey hey...

blogpop as 06:07:32 AM

2002-10-17T00:24:00.000-03:00

Tá tudo dominado

Acabar com o dirigível... desativar os bloqueadores de celulares nos presídios... e ela ainda nem tomou posse.

(Mas também pode ser uma estratégia para aumentar o índice de religiosidade no estado! A essa altura, já tem até ateu rezando.)

interETC.

2002-10-14T02:01:00.000-03:00

Mundo cão na hora da Ave Maria

13.Out.2002 | O Brasil mudou muito, e isso não é o início de um comentário sobre o país que saiu das urnas de seis de outubro. Ouçam, por exemplo, o barulho que vem das seis horas. Foi-se o tempo, e não foi há tanto assim, em que o Brasil parava às seis horas ao redor do rádio para fazer a oração da Ave Maria com Júlio Louzada. Pacificavam-se as almas. Reconfortava-se o espírito ao anoitecer de mais um dia de cão – porque, não se iludam, senhores: sempre assim eles foram e para sempre assim o serão, abaixe o dólar ou não.

A oração de Louzada buscava minorar o sofrimento do dia, e nisso o Brasil não mudou. O ser humano em 2002 continua atrás de algo que alivie sua dor, renove as esperanças de que amanhã pode ser melhor. Parece que infelizmente há novidades no ar, um inesperado bálsamo de hipocrisia e mentira nos programas de televisão na mesma santa hora das seis. Ninguém reza mais chamando Deus em socorro. As emissoras agora colocam no ar as imagens e as personagens mais trágicas de seu repertório de infelicidades. Pode parecer estranho mas funciona assim: você vê o rosto de uma criança estraçalhada por um rot-weiller, como mostrou o “Brasil urgente”, da Bandeirantes, e suspira agradecido. Obrigado, Senhor, por não ter sido comigo.

O mundo cão está solto entre as cinco e sete horas da noite nas redes nacionais de televisão, aquela hora em que a noite cai e o Homem, ainda com a memória das noitadas vulneráveis que passou nas cavernas cercadas de animais, sente medo, sente-se frágil e pede proteção. Marcelo Rezende, Marcia Goldsmith, José Datena, João Kleber e, até tu?, Roberto Cabrini, todos com os olhos esbugalhados como se recebessem novamente a visita daqueles monstros pré-históricos de seus ancestrais, apavoram os crentes do terceiro milênio com a imagem do velhinho (quinta-feira, 10 de outubro) que teve o nariz quebrado por um soco do filho do Maguilla. Os novos profetas do Apocalipse falam aos gritos, alguns lançando o recurso bárbaro de espargir perdigotos sobre a lente da câmera e sublinhar o terror que alivia. Em casa todos agradecemos o nariz que permanece inteiro. Salvos. Pelo menos por mais um dia.

Eu vi Marcia Goldsmith levar mãe e filha ao palco para que a primeira confessasse que, depois de ser tão desprezada pelo ex-marido, o pai da moça, tinha virado lésbica e que aquele senhor que costumava ir ao apartamento das duas, no Bexiga, não era senhor, era senhora, era a sua atual namorada. Eu vi Marcelo Rezende apresentar um homem que estava vendendo um rim para quem lhe doasse um computador e mais os R$ 3 mil que precisava para saldar dívida que contraíra com um agiota para realizar o sonho de publicar um livro. Eu vi Cabrini entrevistando as garotas de programa que diziam estar com o jogador Guilherme, todo mundo mamando uísque, quando o carro que ele dirigia entrou na contramão e bateu em outro. Eu vi Datena dizendo "oh meu Deus, tem fratura exposta" e mandando o helicóptero Águia Dourada se aproximar mais do acidente em que um carro atropelou mãe e filha na Freguesia do Ó.

A vida é um inferno, como dizia o subtexto das orações de Júlio Louzada, e por esse vale de chamas continua marchando a humanidade, agora como se fôssemos todos personagens de um interminável tablóide inglês. E o sexo, então?! Só desgraça. Eu vi dois sujeitos se acusando de "corno" e cada um garantindo que havia desfrutado da mulher do outro, sendo que essas senhoras também estavam presentes, todos aos palavrões e tentando se esmurrar, no palco do circo dos horrores do João Kleber na Rede TV! A idéia é rir da miséria alheia e criar a sensação de que somos superiores ou pelo menos de outra cepa. "O senhor não é mole não, hein?!", gargalhava Marcia Goldsmith diante de um certo senhor Vavá, pai do DJ Thaide e de mais de uma dezena de filhos, "soltos por aí", uma delas sendo apresentada a ele e ao irmão naquele exato momento.

A grande tragédia da família brasileira está sendo exposta, como a fratura do Datena, no mesmo horário em que ela antes se reunia para rezar a Ave Maria e tentar a salvação. A sensação geral, dos dois lados do vídeo, é de que ficou difícil escapar. Os programas dão alívio imediato de que aquela mulher com o cartaz de "mãe desesperada com fome" na Paulista não tem nada a ver com a gente. Mas, pela gritaria que vem do estúdio, pelo deboche sensacionalista, a impressão é de que amanhã esses falsos compungidos te filmam e esculacham. "Olha como ficou o rosto do pobrezinho", dizia Cabrini narrando a imagem do menino estraçalhado pelo cachorro – uma cena que, para piorar as coisas, tinha o selo televisivo de 'Vivo' na testa do 'pobrezinho'.

É o mesmo truque dos programas evangélicos. Estes não mostram a mulher jogada na rua com dez filhos por falta de aluguel, como fez a Goldsmith na quinta-feira. Mas prendem os fiéis pela descrição de um mundo cercado de demos tais e inexplicáveis que só pagando o dízimo ou louvando o pastor da semana conseguiremos sobreviver. Cabrini, Rezende, Marcia, Kleber e Datena reúnem-se todos os dias às seis para avisar que o mundo está acabando, esmurrado pelo Maguilla ou de fome, mas por enquanto você foi poupado. Não oferecem nenhum solução para que se escape do exterminador inevitável. Pelo contrário. Querem mais é salpicar um 'vivo' na testa do próximo morto. Passam, sempre lamentando, a angústia de que ele infelizmente pode ser você.

É verdade que nas orações do Julio Louzada pedia-se que alguém descesse dos céus e salvasse a todos desse inferno – e ninguém, a não ser aquela confusão lá em Fátima, foi visto descendo. Nos programas populares das seis, o deboche ri tanto dos miseráveis e infelizes que não se contém. O helicóptero que sobrevoa mãe e filho atropelados na Freguesia do Ó não traz socorro. Nenhuma salvação vem a bordo do Águia Dourada. É apenas o olho do novo deus-máquina acertando o foco na tua fratura exposta.

Joaquim Ferreira dos Santos

2002-10-11T22:42:00.000-03:00

Kravnoth, um homem na horizontal - Morto em 03 de Maio de 2002.
Indicado por Débora Aline.

Epitáfio

"Eu criei um blog que REALMENTE falava de sexo, quem teve a oportunidade ler, sabe disso. Ninguém se expôs tanto como fiz, meus erros e acertos, mesmo permanecendo anônimo. Além de minhas fantasias eu citava passagens quase q diárias sobre meu relacionamento com *S*, minha namorada.
Mas um dia eu traí o anonimato. E com isso *S* descobriu, e leu meu blog. Me reconheceu, claro, pois ela conhece como ninguém minha escrita, meu jeito, e etc.
Agora, meus amigos blogueiros, pensem na situação: Se você amasse uma pessoa, e descobrisse que ela tem um blog como o meu, citando situações e pessoas e desejos tão abertamente? Você não sentiria ciúmes? Eu sentiria...
Nenhuma dúvida passaria por sua cabeça? Duvido.
Pense em como seria vc descobrir que sua(seu) namorada(o) tem um blog desses? Com todos aqueles comentários picantes? Você aceitaria? O que pensaria? Você gostaria???
Bem, ela não gostou. Nem eu gostaria, confesso. Por isso o blog acaba. É melhor assim. Eu não teria como continuar, até pq ele não seria NUNCA MAIS tão espontâneo como um dia foi." ( , proprietário do Blog Kravanoth em 03/05/2002)

Causa mortis: Uma interpretação da Blogs Mortos

Ele possuia um blog onde contava em detalhes todas suas transas com sua namorada. Um belo dia ela descobriu. Segundo ele, esse foi o motivo da morte de seu blog, porém, surge a dúvida, será que ele não sofreu um processo ?

O Coveiro - rosanamotta as 04:55:00.

2002-10-10T00:22:00.000-03:00

HÁBITO

As vezes tenho o estranho hábito de querer ser humano. Rir, sofrer, chorar, sentir, ter prazer, sentir dor. Estar presente, se fazer ausente, ter vontade de gritar ou forçar um silêncio desnecessário. Ir pelo caminho mais dificil pelo prazer do desafio, correr, senitr o vento nos cabelos, parar simplesmente por não ter razão para isso.
Seria tão mais fácil não ser, não sentir, não estar, simplesmente passar pela vida incógnito, sem se fazer presente na vida de ninguém, nem na nossa própria vida. Não ser ouvido, não ser visto, não ouvir, não sentir...
Não é possível. Esse hábito de querer ser humano me domina, mas não importa. Faz parte do maravilhoso erro que é querer viver.